女儿节
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当“年”提着元宵节的灯笼悄然远去，母亲就一直盼望着春天花开，盼望着二月二的到来。
“二月二带闺女”是我们当地的风俗。二月二这天女儿要回娘家吃饭，跟父母团聚，于是二月二被称作“女儿节”至于这是哪朝哪代流传下来的习俗，便不得可知。至于回不回娘家有什么讲究也不必去追究。对我而言，二月二又可以跟父母、哥嫂团聚，又可以吃上父母做的饭菜，倒是件开心的事。母亲在元宵节的晚上就查看了日历，为二月二恰逢周日而欣喜无比。母亲把过年多下来的咸鱼咸肉香肠什么的都冻在冰箱里，留着二月二吃。前些日子，我送回去两条大鲳鱼，让父亲趁新鲜煮着吃了，父亲却是果断地把鱼塞进了冰箱里，他说等二月二大家回来一起吃。
父母期盼的目光是一根绵长的线哪，扯着日子的脚步，二月二很快就到了眼前。头一天是周六，上午九点光景，母亲估摸着我们都已起床，送来一大包油绿的青菜，特地来跟我提醒一下。
“明天是二月二了，你们回家吃中饭还是吃晚饭。”母亲扶着门框跟我商量。
“吃中饭吧，白天有太阳晒，暖和。”我不假思索地答道。
“那好，我明天就不上街了，你们早点来，我再去你哥哥家说一声。”母亲没进屋就推着电瓶车出了巷子，留下一串熟悉的电瓶车喇叭声。
母亲每次来，车子到了巷子外就按几声喇叭，我们就赶紧开门出去拿妈妈送来的蔬菜、鸡蛋什么的。有时候，我们在睡懒觉，或者不在家，母亲就把东西从围墙的铁栅栏缝隙里把东西扔在院子的花坛里，然后响着喇叭离开。
二月二，天有些阴沉，间或飘着零星小雨。上午八点多，母亲那熟悉的车铃声从院外传来。
打开门，母亲拿着一把钢锯站在门口，等着我打开院子的铁栅栏门，那笑容挤皱了眼角的鱼尾纹。
“妈妈，你不是说今天不上街的吗？”我有些诧异。
“今天你们不上班，我来把门口的树锯一下，你看这些树枝快把电线撑断了。锯好了树枝，我再去市场买点新鲜的菜，冰箱里的东西你们可能不爱吃。”母亲说着，便从车棚里搬出长凳，准备锯树。
这是一棵香樟树。房子刚建好的那年春天，它从花坛里钻出来，细细弱弱的，新辟的花坛因之有了一份绿意。我们不知道它是什么树，以为是扔在花坛里的梨核发芽了，便留着它。没想到，它蹿起来很快，不到一年就长得一层楼房高，每当枝杈横弋的时候，母亲就带着锯子来锯。每锯一次，树就长得更快了。如今，八九年过去了，这棵树已近三层楼房高，褐绿的树干比中碗的口还粗，树干自下而上留着一串串“截枝”后的疮疤。我们从来没给树施过肥，浇水也是偶尔为之，它却一年四季葱葱郁郁，秋天会落下不少黄绿的叶子，但树始终是绿意盎然的。我甚至会奇怪，它到底是不是落叶的树木呢？有了这棵树，便有了满院的生机。清晨，我们从欢快的鸟鸣声中醒来，那没有节奏，没有伴奏的阵阵鸟鸣，穿过玻璃，撞击耳膜，给生命注入朝霞般的活力与色彩。儿子的书桌正对着繁密的树冠，每一次我坐在书桌旁看儿子读书、写字，满目青翠叫人心旷神怡。
为了让它长得更直更高，母亲每年都要给它“截枝”将下面的枝杈锯掉，让上面的枝叶朝着天空疯长。
树长得很高了，站在板凳上，举着锯子也碰不到最低的枝杈。母亲把凳子的一头支在铁栅栏下的围墙肚子上，让我双手端着另一头。我用力扶着凳子，心里却有些忐忑，站上去的应该是我，而我却站在地上。母亲一手扶着铁栅栏的尖顶，一手举着钢锯，呼啦呼啦地锯开了，淡黄的木屑携着樟木的清香飘飘洒洒，伴着若有若无的雨丝，如雪花落在我的身上、头发上穿越飘洒的木屑，我看到母亲的脚随着手臂的用力，在凳子上轻轻晃动，脚上穿的还是我前年买的雪地鞋，鞋面已变形，布满尘土，母亲身上的棉衣也是我几年前买的，显得那么单薄，忽地心里有些酸
“妈，我给你买件新棉衣吧。”我有些歉疚。
“衣服有得穿，今天特地穿的旧衣服来给你锯树的，新衣服穿着做事不方便。”母亲是个节俭的人，我去年买给她的羽绒服就大年初一穿了一天，便被收在箱子了。
那个压着电线的大树枝还在上面，母亲踮起脚，举着锯子，极力地向上够，长凳在我的手掌里上下晃动着，母亲拉直了平日微佝的腰，头颈仰得高高的，花白的头发上粘了星星木屑还是够不着那个高高的树杈，母亲弃了凳子，攀在铁栅栏上，左脚点着一根横栏，轻轻踮起右脚，试探了一下栅栏的承受力。
“妈，下来吧，太高了，危险。”我央求母亲下来。
“没事的，妈妈属猴的，从小会爬树。”母亲边说边将身子俯向门垛，手臂竭力地撑起身子，右腿缓缓抬起，攀住门垛的顶部，半个身子趴上去，然后左脚也提上去了。母亲微微发福的身子蹲在四米多高的门垛上，汗津津的脸上展露孩子般自豪的笑容，那一刻，一种莫名的感动与感慨涌上心头。母亲六十八岁了，已不再身轻如燕、健步如飞了，可她依然为儿女默默操持、劳作而今，站在高高墙头挥舞锯子的应该是我，站在地上用爱抚的目光，仰首观望的应该是母亲。而我竟是百无一用的书痴！
木屑无声飘飞如雪，枝叶晃动摇曳生姿，母亲半蹲的侧影在零星的雨点下定格成一幅油画，装裱在我的心里。
那个压着电线的树杈终于被锯下来，母亲又匍匐着下到地面，一脸满足，一脸汗水。她一边推车，一边给我讲着她小时候爬树掏鸟、下河摸鱼的陈年往事，那番自豪的神情仿佛又回到青春年少。
等我们赶回娘家的时候，已是中午。雨早已停了，似乎看见太阳在云层背后的光影。父亲坐在灶膛前，火光映红了爬满皱纹的脸膛，目光比锅膛里的火还要温暖。锅里嘟嘟地冒着热气，冷菜已摆上桌了，孩子们爱喝的花生奶也烫好了，我赶紧系上围裙帮妈妈炒菜。
“二月二，带女儿；挑蒿儿，搭饼儿。”每次约好回家吃饭，父亲、母亲都像过节似的忙乎好几天，每次吃完又得大包小包往回带。女儿节前一天，父亲去河滩渠边挖了许多野蒿，做了好些蒿儿团。一个个青绿的糯米团子外面沾着芝麻，里面包着桂花糖拌的炒芝麻，还没有吃，就已闻到野蒿的清香。循着游丝般的清香，我仿佛看到父亲踏着清晨的第一缕阳光在沟渠边细细寻觅，寻觅刚刚冒出头来的野蒿嫩芽，一次次弯腰，一次次抬头，俯仰之间将爱注满心头；我仿佛看看父亲颤颤巍巍从井里提着满桶的水，那裂着口子的手和野蒿一同泡在水里；我仿佛看到父亲在灶台边上上下下小心地炒着芝麻，芝麻哔剥哔剥的欢畅流淌在心底
想到这些，我愈加愧疚了。无论韶华远去、年事高来；无论曾经现在、过去未来，儿女总是父母心中不变的牵挂，而我们做子女的却理所当然地享受着这份绵长深厚的爱，却常常忘了该为父母担当了有人曾说：“这世上最不能等的莫过于孝敬父母。”我还在等什么呢？我一把夺过父亲手中的碗：“让我来洗吧，你去歇着。”
这是一个难忘的女儿节，我知道内心的感动、感慨都不如行动。
当“年”提着元宵节的灯笼悄然远去，母亲就一直盼望着春天花开，盼望着二月二的到来。
“二月二带闺女”是我们当地的风俗。二月二这天女儿要回娘家吃饭，跟父母团聚，于是二月二被称作“女儿节”至于这是哪朝哪代流传下来的习俗，便不得可知。至于回不回娘家有什么讲究也不必去追究。对我而言，二月二又可以跟父母、哥嫂团聚，又可以吃上父母做的饭菜，倒是件开心的事。母亲在元宵节的晚上就查看了日历，为二月二恰逢周日而欣喜无比。母亲把过年多下来的咸鱼咸肉香肠什么的都冻在冰箱里，留着二月二吃。前些日子，我送回去两条大鲳鱼，让父亲趁新鲜煮着吃了，父亲却是果断地把鱼塞进了冰箱里，他说等二月二大家回来一起吃。
父母期盼的目光是一根绵长的线哪，扯着日子的脚步，二月二很快就到了眼前。头一天是周六，上午九点光景，母亲估摸着我们都已起床，送来一大包油绿的青菜，特地来跟我提醒一下。
“明天是二月二了，你们回家吃中饭还是吃晚饭。”母亲扶着门框跟我商量。
“吃中饭吧，白天有太阳晒，暖和。”我不假思索地答道。
“那好，我明天就不上街了，你们早点来，我再去你哥哥家说一声。”母亲没进屋就推着电瓶车出了巷子，留下一串熟悉的电瓶车喇叭声。
母亲每次来，车子到了巷子外就按几声喇叭，我们就赶紧开门出去拿妈妈送来的蔬菜、鸡蛋什么的。有时候，我们在睡懒觉，或者不在家，母亲就把东西从围墙的铁栅栏缝隙里把东西扔在院子的花坛里，然后响着喇叭离开。
二月二，天有些阴沉，间或飘着零星小雨。上午八点多，母亲那熟悉的车铃声从院外传来。
打开门，母亲拿着一把钢锯站在门口，等着我打开院子的铁栅栏门，那笑容挤皱了眼角的鱼尾纹。
“妈妈，你不是说今天不上街的吗？”我有些诧异。
“今天你们不上班，我来把门口的树锯一下，你看这些树枝快把电线撑断了。锯好了树枝，我再去市场买点新鲜的菜，冰箱里的东西你们可能不爱吃。”母亲说着，便从车棚里搬出长凳，准备锯树。
这是一棵香樟树。房子刚建好的那年春天，它从花坛里钻出来，细细弱弱的，新辟的花坛因之有了一份绿意。我们不知道它是什么树，以为是扔在花坛里的梨核发芽了，便留着它。没想到，它蹿起来很快，不到一年就长得一层楼房高，每当枝杈横弋的时候，母亲就带着锯子来锯。每锯一次，树就长得更快了。如今，八九年过去了，这棵树已近三层楼房高，褐绿的树干比中碗的口还粗，树干自下而上留着一串串“截枝”后的疮疤。我们从来没给树施过肥，浇水也是偶尔为之，它却一年四季葱葱郁郁，秋天会落下不少黄绿的叶子，但树始终是绿意盎然的。我甚至会奇怪，它到底是不是落叶的树木呢？有了这棵树，便有了满院的生机。清晨，我们从欢快的鸟鸣声中醒来，那没有节奏，没有伴奏的阵阵鸟鸣，穿过玻璃，撞击耳膜，给生命注入朝霞般的活力与色彩。儿子的书桌正对着繁密的树冠，每一次我坐在书桌旁看儿子读书、写字，满目青翠叫人心旷神怡。
为了让它长得更直更高，母亲每年都要给它“截枝”将下面的枝杈锯掉，让上面的枝叶朝着天空疯长。
树长得很高了，站在板凳上，举着锯子也碰不到最低的枝杈。母亲把凳子的一头支在铁栅栏下的围墙肚子上，让我双手端着另一头。我用力扶着凳子，心里却有些忐忑，站上去的应该是我，而我却站在地上。母亲一手扶着铁栅栏的尖顶，一手举着钢锯，呼啦呼啦地锯开了，淡黄的木屑携着樟木的清香飘飘洒洒，伴着若有若无的雨丝，如雪花落在我的身上、头发上穿越飘洒的木屑，我看到母亲的脚随着手臂的用力，在凳子上轻轻晃动，脚上穿的还是我前年买的雪地鞋，鞋面已变形，布满尘土，母亲身上的棉衣也是我几年前买的，显得那么单薄，忽地心里有些酸
“妈，我给你买件新棉衣吧。”我有些歉疚。
“衣服有得穿，今天特地穿的旧衣服来给你锯树的，新衣服穿着做事不方便。”母亲是个节俭的人，我去年买给她的羽绒服就大年初一穿了一天，便被收在箱子了。
那个压着电线的大树枝还在上面，母亲踮起脚，举着锯子，极力地向上够，长凳在我的手掌里上下晃动着，母亲拉直了平日微佝的腰，头颈仰得高高的，花白的头发上粘了星星木屑还是够不着那个高高的树杈，母亲弃了凳子，攀在铁栅栏上，左脚点着一根横栏，轻轻踮起右脚，试探了一下栅栏的承受力。
“妈，下来吧，太高了，危险。”我央求母亲下来。
“没事的，妈妈属猴的，从小会爬树。”母亲边说边将身子俯向门垛，手臂竭力地撑起身子，右腿缓缓抬起，攀住门垛的顶部，半个身子趴上去，然后左脚也提上去了。母亲微微发福的身子蹲在四米多高的门垛上，汗津津的脸上展露孩子般自豪的笑容，那一刻，一种莫名的感动与感慨涌上心头。母亲六十八岁了，已不再身轻如燕、健步如飞了，可她依然为儿女默默操持、劳作而今，站在高高墙头挥舞锯子的应该是我，站在地上用爱抚的目光，仰首观望的应该是母亲。而我竟是百无一用的书痴！
木屑无声飘飞如雪，枝叶晃动摇曳生姿，母亲半蹲的侧影在零星的雨点下定格成一幅油画，装裱在我的心里。
那个压着电线的树杈终于被锯下来，母亲又匍匐着下到地面，一脸满足，一脸汗水。她一边推车，一边给我讲着她小时候爬树掏鸟、下河摸鱼的陈年往事，那番自豪的神情仿佛又回到青春年少。
等我们赶回娘家的时候，已是中午。雨早已停了，似乎看见太阳在云层背后的光影。父亲坐在灶膛前，火光映红了爬满皱纹的脸膛，目光比锅膛里的火还要温暖。锅里嘟嘟地冒着热气，冷菜已摆上桌了，孩子们爱喝的花生奶也烫好了，我赶紧系上围裙帮妈妈炒菜。
“二月二，带女儿；挑蒿儿，搭饼儿。”每次约好回家吃饭，父亲、母亲都像过节似的忙乎好几天，每次吃完又得大包小包往回带。女儿节前一天，父亲去河滩渠边挖了许多野蒿，做了好些蒿儿团。一个个青绿的糯米团子外面沾着芝麻，里面包着桂花糖拌的炒芝麻，还没有吃，就已闻到野蒿的清香。循着游丝般的清香，我仿佛看到父亲踏着清晨的第一缕阳光在沟渠边细细寻觅，寻觅刚刚冒出头来的野蒿嫩芽，一次次弯腰，一次次抬头，俯仰之间将爱注满心头；我仿佛看看父亲颤颤巍巍从井里提着满桶的水，那裂着口子的手和野蒿一同泡在水里；我仿佛看到父亲在灶台边上上下下小心地炒着芝麻，芝麻哔剥哔剥的欢畅流淌在心底
想到这些，我愈加愧疚了。无论韶华远去、年事高来；无论曾经现在、过去未来，儿女总是父母心中不变的牵挂，而我们做子女的却理所当然地享受着这份绵长深厚的爱，却常常忘了该为父母担当了有人曾说：“这世上最不能等的莫过于孝敬父母。”我还在等什么呢？我一把夺过父亲手中的碗：“让我来洗吧，你去歇着。”
这是一个难忘的女儿节，我知道内心的感动、感慨都不如行动。